MARTÍN JIMÉNEZ GUERRA

Tuvo la ocurrencia de nacer el jueves siete de Enero de mil novecientos ochenta y tres bajo un manto celeste raso y los largos dedos del sol abarcándolo todo. Vacío, volvió a nacer veinte años después con la mirada vestida de poeta. El romance dura. Disfrutó la azarosa fortuna de escribir libros de poesía y ser reconocido en distintos concursos de cuestionable importancia. Es librero. Averigua eso de ser poeta. Se refugia en la lectura. Se desarma en la escritura. Y respira. Aún respira.